La solitude

La encontré delante de mi puerta
una tarde al volver a casa.
Va conmigo a todas partes.
Ha vuelto, ahí está,
la mocosa de los amores muertos.
Me siguió, paso a paso.
¡La muy zorra! ¡Que la lleve el diablo!
Ha vuelto, ahí está.

Con su cara de cuaresma,
con sus grandes ojos con ojeras,
nos deja el corazón para el arrastre
nos deja el corazón en llanto
nos pone las manos pálidas
y nos trae largas noches desoladas.
¡La muy zorra! Incluso capaz de llenarnos
de invierno en pleno verano.

En tu triste vestido de muaré,
con tu pelo mal peinado,
tienes pinta de desesperación,
no apetece mirarte.
Venga, llévate lejos de aquí
tu triste careto de aburrimiento.
No soy amante de la desgracia.
¡Cómprate un bosque y piérdete!

Quiero todavía menear mis caderas,
quiero embriagarme de primavera;
quiero pasar noches en blanco
con el corazón abierto, a corazón abierto.
Antes de que suene la hora pálida
y hasta mi último aliento,
quiero decir todavía “te amo”
y querer morir de amor.

Ella me dijo: “Ábreme la puerta.
Te seguí paso a paso.
Sé que tus amores han muerto.
He regresado, aquí estoy.
Te han recitado sus poemas,
tus hermosos caballeros, tus hermosos hijos,
tus falsos Rimbaud, tus falsos Verlaine⁽¹⁾.
¡Ea! Ahora se acabó.”

Desde entonces me trae noches en blanco.
Se colgó de mi cuello,
se enrolló en mis rodillas.
Va conmigo a todas partes
y me sigue, paso a paso.
Me espera delante de mi puerta.
Ha vuelto, ahí está,
la soledad, la soledad…